el cultural de nerea

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Como un regalo adelantado de cumpleaños -soplaré las velas mañana-. Eso ha sido el concierto de Amaral en Londres para mí. No esperaba ir, pero por determinadas casualidades como encontrarse con Eva Amaral por Covent Garden, pude asistir al primer concierto del grupo zaragozano, uno de mis preferidos, en la capital inglesa. ¡Muchas gracias!

Intenso, eléctrico, con canciones nuevas del disco que ya están grabando y que esperan sacar a finales de este año y con versiones de las canciones que toda la sala se sabía, pues estaban bien arropados y no cabía un alfiler. La sala Scala de Londres es una sala pequeña de conciertos y las entradas se habían agotado hacía un par de meses.

Tras un inicio potente, la cantante saludó con un “Voy a decir algo que me hace mucha ilusión: Buenas noches, Londres”. En un escenario pequeño, la voz de Eva llenaba la sala y la guitarra de Juan acompañaba en las versiones más rápidas y eléctricas de las canciones de sus primeros discos.

Aquí un vídeo de Esperando un resplandor, una de las canciones nuevas que tocaron. Otra fue Hacia lo salvaje, que me encantó y me puso los pelos de punta. Y por último Como un martillo en la pared. Muchas de estas canciones ya las habían tocado en otros conciertos el año pasado y se incluirán en el nuevo disco que ya están grabando.

Como casi siempre, a mitad de concierto, en la canción Sin ti no soy nada, Eva empezó a presentar al grupo y despedirse, para luego seguir demostrando su directo con la maestría de Juan a la guitarra y ella forzando la garganta hasta caer de rodillas al suelo, que arrancó un largo aplauso del público. Atentos a partir del minuto seis aquí. Pero aún quedaba concierto por delante, como podéis ver en el setlist.

Os dejo un vídeo de Esta noche, una de mis canciones preferidas de Amaral, aunque ya lo había dicho alguna otra vez por aquí. Si queréis ver más vídeos, con buena calidad de imagen y sonido, del concierto, pasaros por el canal youtube de Meggben.

Así que, el inicio de la celebración de mi cumple en el año erasmus tiene el listón alto. Espero no bajarlo con la cena made in Spain que les estoy preparando a mis amigos en el piso. Yo cocino tapas y compro vino, los ingleses se ocuparán de los postres con los muffins, cookies, cupcakes y brownies, italianos y franceses pondrán el plato principal y los alemanes traerán la cerveza para bajar la cena.
Va a ser un cumpleaños entretenido.

Uno menos en la lista de sitios a los que viajar antes de morir:

[Fotografía: Un fragmento de Praga. El porqué se llama la ciudad de las mil espinas.]

Hoy he viajado en tranvía, metro, autobús, avión, monoraíl y tren de cercanías. Llamo a mis padres desde el tren que me lleva del aeropuerto a Birmingham. No, ya estoy en Inglaterra. No, llegaré dentro de una hora a casa (y me doy cuenta de que le llamo casa a mi habitación en la residencia). Sí, Praga precioso, yo no quería volver. Sí, allí he comido algo mejor, ahora no tengo nada en la nevera, compraré mañana. ¡Oye, besos, que os dejo, que me tengo que bajar en esta parada, esta noche Skype!

En casa, incluyo un par de libros más en la lista de libros que les mandaré a los Reyes Magos. Uno de ellos es Lo que me queda por vivir, de Elvira Lindo, le tengo muchas ganas. Leo el blog de Elvira Lindo todos los días. Ella está en Nueva York y cuando yo estaba en España leía todos los fines de semana su columna en el periódico del domingo. Sonrío al recordar al guía ecuatoriano que nos explicó el tour por Praga el martes por la mañana y las preguntas que me hizo sobre la visita del Papa a nuestro país.

Ayer fue once de noviembre, el santo de San Martín, homónimo de mi pueblo perdido en Teruel. Lo celebré en Praga, con unos amigos que viven allí, comiendo oca con col y remolacha, plato típico checo del día, pues San Martín es también santo importante en Praga. Subimos a la torre de Petri para ver atardecer sobre la ciudad de Kafka, Kundera, Mucha, etcétera. El río zigzagueando, corriendo en medio de la ciudad, edificios antiguos en cada esquina en cada rincón, las calles que se resisten a ser rectas, el suelo adoquinado, las construcciones del siglo XIX, el teatro de la ópera iluminado de noche. No me quiero ir de esa ciudad. Y asistimos a un acto histórico, vimos cómo colocaban la última piedra del puente Carlos, el más antiguo de la ciudad, tras tres años de restauración.

Vuelvo a casa, a Birmingham, a la residencia. Dejo la mochila en la habitación y entro en la cocina a saludar. Mis compañeras de piso me preguntan qué tal mi viaje y dónde está Praga que no lo sitúan. Aclaremos, son inglesas, no americanas. Me vuelvo de la cocina con un vaso de zumo de naranja -¡qué frío hacía en Praga!- y enciendo el ordenador. Mis amigos me dicen: -Ya hemos reservado el albergue, el finde que viene a Liverpool, esta noche conéctate a Facebook para comprar los billetes de tren. Y hay que elegir qué día queremos ir a ver Harry Potter al cine.

En Facebook me encuentro un par de mensajes privados que me animan el día. Uno de ellos, de una prototraductora viajera y amiga estupenda dice Leipzig está hermanada con Birmingham ^^ eso es una señal. Hoy he mandado la solicitud con Leipzig y Jena como opciones principales para mi Erasmus. Empieza la cuenta atrás =) El año que viene será al revés, iré yo a visitarla. Antes de irme a Praga, desde Birmingham, le mandé una postal de cumpleaños a una amiga española que viene en Suiza. Me escribe en el muro de Facebook que le ha llegado un día antes de lo previsto.

El lunes empiezan las votaciones para ser Embajadora de Erasmussinmaletas y conseguir la beca de 300 euros al mes por contaros mi experiencia erasmus en blog y redes sociales durante este año. Anda, queridos doscientos lectores fantasmas diarios que se supone que tengo según googleanalytics, un clic de ayuda me vendría muy bien.

Voy a ponerme música y a deshacer la maleta. Snif. Adiós Praga. Hola Liverpool.

[Imagen: Ladynere Tumblr.]

Domingo. Lluvia. Té de frambuesas, caliente.
Ver por enésima vez el trailer de Harry Potter. Dentro de dos semanas al cine. El casi desenlace de los libros que me han acompañado tantos y tantos años. En inglés, voces originales.

Tumbada en la cama, leo a Kafka, preparándome para visitar Praga, para ver su tumba en el cementerio judío de la ciudad de las mil espinas, de la ópera y la arquitectura del s.XIX. Leo La metamorfosis años después, ahora en inglés -aunque Kafka escribía en alemán-. Relecturas, redescubrimientos, misma sensación de inquietud, de malestar al leerle, como hace tres o cuatro años.

¿Dónde se ocultan, pues, todos aquellos personajes mágicos, aquellos hermanos, aquellas hermanas, aquellos reyes, aquellas reinas, aquellos héroes, tan persegui¬dos por tantos malvados, y que lo aliviaban de la preocupación por sí mismo llamándolo en su ayuda? ¿Es posible que tengan algo que ver con esas huellas de tinta brutalmente aplastada que se llaman letras? ¿Es posible que aquellos semidioses hayan sido desmigajados hasta ese punto, reducidos a eso: tipos de imprenta? ¿El libro convertido en ese objeto? ¡Curiosa metamorfosis! Lo contrario de la magia. ¡Sus héroes y él sofocados conjuntamente en el mudo espesor del libro!

(…)

«Jamás le haremos entender a un muchacho que, por la noche, está metido de lleno en una historia cautivadora, jamás le haremos entender mediante una demostración limitada a sí mismo, que debe interrumpir su lectura e ir a acostarse.»
Es Kafka quien dice eso en su diario, el pequeño Franz, cuyo padre hubiera preferido que pasara todas las noches de su vida haciendo números.

(…)

Como una novela, Daniel Pennac

Pennac. Lectura imprescindible. Im-pres-cin-di-ble. Pues eso.

El curso que viene espero ver muchas cosas. Y quiero enseñároslas.

Estoy preparando unas cuantas tonterías en internet para el año que viene. Para daros mal y que recordéis que sigo viva por esas tierras inglesas. A principios de septiembre presentaré un proyecto común, muy divertido, estamos ultimando los detalles.

Ahora presento el individual: Mi Tumblr. Para intentar que el blog no se convierta en un álbum fotográfico, para que sea un cajón de sastre de todo lo que vea y me llame la atención.

fotografía.
(De foto- y -grafía).
1. f. Arte de fijar y reproducir por medio de reacciones químicas, en superficies convenientemente preparadas, las imágenes recogidas en el fondo de una cámara oscura.
2. f. Estampa obtenida por medio de este arte.

Algún día
se pondrá el tiempo amarillo
sobre mi fotografía.

Miguel Hernández

La fotografía, como sabemos, no es algo verdadero. Es una ilusión de la realidad con la cual creamos nuestro propio mundo privado.

Arnold Newman

La fotografía es el medio adecuado para recrear el ahora, el mundo vivo de nuestros días.

Berenice Abbott

Hay ciudades que son fotografías nocturnas de ciudades.

Luis García Montero

[Imagen: las bicis que nos íbamos encontrando en Estocolmo, muchas.]

Os dejo unas fotos de bicis y buen tiempo, porque me voy el finde a ese lugar perdido de Teruel donde tengo bicis, piscina, casa con terraza, sillón para leer tranquila, amigos, juerga, noches, luna y amaneceres con afonía.
No encuentro mejor manera de pasar el ecuador del verano.

Un miniresumen en pocas palabras de lo que os contaré y ensennaré en fotos cuando vuelva a la ciudad del cierzo:

Junibacken: un museo-parque temático infantil de los personajes de Tove Janson, Astrid Lindgren y más autores suecos de LIJ. hemos jugado en la casa de Pippi Calzaslargas, he tocado un Mummin, he tomado té en la casa de Tove Jansson, los ninnos nos miraban raro pero nosotras nos lo hemos pasado como enanas!

Vasa Museum: El Titanic sueco, aunque con menos lujo. Un barco rescatado del fondo del mar que se hundió hace 333 años y está casi intacto, merece la pena verlo.

Intento de juerga nocturna: julio, 10 grados, viernes noche y tomando latte en una terraza junto a una estufa. Los suecos no saben salir de marcha… Donde esté la juerga mediterránea, que se quiten las imitaciones nórdicas!

Sol de medianoche: Vale, no hemos podido coger un tren y subir a Kiruna al círculo polar ártico, pero en la capital, a las 3.30am ya está amaneciendo…

El archipiélago: Hoy hemos estado en Vaxholm, isla en la que nació María Gripe y las de turismo no lo sabían, se lo hemos contado nosotras. Muchos Mummins, mucha Pippi, pero a la estupendísima María Gripe no le hacen caso! Y ha empezado a llover y a hacer mucho frío, unas olas tremendas en el ferry de vuelta a Estocolmo…

Más y mejor, otro día… ^_^

Limpia, tranquila, ordenada, interesante, antigua, fragmentada, agua, puerto, islas, barco, verde…

Esas son las primeras palabras que se me vienen a la mente cuando pienso en Estocolmo, la ciudad en la que vamos a pasar casi cinco dias. Poco os puedo contar con este teclado sin tilde y letras raras como öäå. Ademas, apenas paramos lo justo para ducharnos y descansar un rato en el albergue.

Termine la Semana Negra (cuantdo tenga tiempo os contesto en la entrada anterior, amigos semaneros) y baje deprisa y corriendo a Zaragoza para cambiar de maleta, coger la mochila y subir en avion hasta Bruselas. Alli pasamos dia y medio (prefiero no contar cuantas horas en el aeropuerto y cuantas en la ciudad), viendo la Grand Place, el Museo Magritte, el Manekenpis, comiendo gofres, probando chocolate y mezclando el ingles con el frances.

Un avion mas (no viajeis nunca con una persona aerofobica, mi amiga lo es y vamos a coger cuatro aviones en una semana) y ya estabamos en Estocolmo, que nos recibio con sol y calor, sorpresa, nosotras que traiamos chaquetas.

Estocolmo tiene 74 museos, hemos visto 4. Tiene varias islas en el archipielago, iremos a una de ellas, Vaxholm. Subiremos a Sigtuna el ultimo dia, ya que no podemos ver el sol de medianoche en Kiruna rozando el circulo polar artico. Ya que estamos en tierra de grandes autores de literatura infantil y juvenil, mannana nos vamos a Junibacken, una especie de museo-parque tematico sobre autores como Maria Gripe, Astrid Lindgren y Tove Jansson.

Y poco mas, que prefiero coger de nuevo el mapa y la camara y salir a pasear un rato. Cuando vuelva a la ciudad del cierzo ya os ensennare fotos y os contare aventuretas, que llevamos ya unas cuantas vividas. Un ejemplo es que la recepcionista del albergue es espannola, nos cazo el acento el primer dia, nos ha cambiado a una habitacion mejor, nos ha puesto un ventilador y nos llama “carinnitos” cada vez que salimos del albergue.

Seguiremos retransmitiendo a traves del wifi del albergue

No hay palabras para definir la Semana Negra de Gijón; no hay palabras porque hay que vivirla, es una experiencia indescriptible. Ya he hablado un poco de ella, ya he comentado cómo conviven en paz y armonía libros y churros, norias y charlas, autores y artesanos, prensa y vendedores ambulantes, todos en un mismo espacio, cercano a la playa, entre las carpas blancas y las barras con grifo de cerveza.

La Semana Negra es la única semana de diez días que reúne a tal cantidad de escritores de casi todo género de novelas que sólo es comparable a la calidad de los mismos. Autores tanto nacionales como extranjeros que se dan cita una vez al año en el norte de España, para disfrutar de las mesas redondas, conferencias, gastronomía, sobremesas de las cenas y copas nocturnas.

Este año era mi primera Semana Negra pero os aseguro que no será la última. He vivido momentos irrepetibles, como ver la final del Mundial con escritores y amigos, poco después de haber disfrutado de una mesa redonda sobre segundas sagas en literatura fantástica. Pasear por la calle y reconocer a escritores a los que soñabas conocer, a los que admirabas en las fotos de las solapas de sus libros. Irte a comer con el grupo de gente con el que te juntas todos los días y darte cuenta de que estás comiendo al lado de Susana Vallejo y Elia Barceló. Acudir zombie, con ojeras y gafas de sol a una charla sobre zombies y ver que están todos allí, la carpa casi llena, escuchando a Sergi Viciana, después de un sábado de juerga nocturna.

Hay poco tiempo fuera de la Semana Negra, parece que esa programación intensa e interesante lo absorbe todo, pero da tiempo a hacer turismo por Gijón, beber sidra en la cuesta del Cholo, visitar la Laboral, darte un baño fresquito en la playa, llenarte de arena, escuchar música en directo. Fuera de la literatura, puedes cantar, o más bien desafinar, en el famoso karaoke nocturno en el sótano del Don Manuel, y ver a algunos de los escritores a los que tú admirabas desafinar más que tú. Disfrutar con una representación de una obra de teatro por el grupo improvisado de actores-escritores en una improvisada sala de teatro en el sótano del hotel. Quedarte sin voz el tercer día, beber más cerveza que agua esa semana. Las sobremesas de las comidas o cenas, que son casi más interesantes que las charlas. Pasar cinco o seis horas en un vagón del tren, con las mismas personas, y no aburrirte, porque no dejábamos de hablar ni un momento, ni siquiera a la hora de comer en Mieres. Alucinar con la capacidad de organización y coordinación de Marina, Marisa, Paloma, Paco y los demás organizadores de la Semana Negra, que hacen maravillas, casi magia, estos diez intensos y locos días.

Y pensar, el último día de la Semana Negra, que ya queda un día menos para la Semana Negra del año siguiente. Porque ahora entiendo a la gente que había ido otros años y repite el viaje verano tras verano. Se podría decir que existen las personas que han vivido la Semana Negra y las personas que no. Os recomiendo estar entre los del primer grupo, es mucho más interesante y divertido. Cuesta encontrar palabras para definir a la Semana Negra, pero no os aseguro que si os animáis a ir un año, entenderéis esta entrada del blog, casi una declaración de amor a esa locura de semana que dura diez días en la que, como dicen, no es pecado leer con la mano derecha y comer un churro con la izquierda.

Y si queréis saber más de cómo viví o a qué charlas fui en esta Semana Negra, haced clic en:

… porque los actos están muy bien organizados y son puntuales. Rara vez coinciden dos actos interesantes, como las presentaciones de Fernando Marías y Elia Barceló ayer por la tarde. El recinto de la Semana Negra es ordenado dentro de su caos y los móviles de los responsables de prensa y organización siempre están conectados. ¿Cuál es entonces el problema de que no me dé apenas tiempo a escribir nada en el blog? Lo que no es literatura, oseasé, las juergas, fiestas, cenas, ferias, noria, turismo por Gijón, los amigos, los conciertos, etc.

Porque la Semana Negra no es sólo literatura. Ni de lejos. La Semana Negra es poder irte de sidras con los demás periodistas; que los escritores bajen de detrás de la mesa e irte a cenar con ellos; las conversaciones en la sobremesa de la cena que son casi más interesantes que la tertulia de esa misma tarde; las cervezas nocturnas, los conciertos, los bares descubiertos, la celebración del Mundial, los amigos que ya conocías y los que acabas de hacer; y podría seguir sin problemas.

Es normal que por las mañanas, en la Semana Negra, aparezcamos todos con cansancio acumulado, con las gafas de sol, sin chaqueta por el día y con pantalón largo por la tarde. Seguirle el ritmo a esta semana de diez días es complicado y requiere esfuerzo y entrenamiento. Por eso, yo ya quiero apuntarme a la lista de participantes en la Semana Negra del año que viene.