Archivo de la categoría ‘arte’
El otro día en clase, un profesor nos preguntaba por qué en las noticias había media hora de fútbol.
Yo recuerdo ahora algo que publiqué en el blog hace un par de años:
País,
de Joan Brossa (1986).
Poesía visual objetual.
Y algo que leí hace unos pocos días:
Si es la verdad, cuando te has currado la Tercera Regional y los putos campos de fútbol de toda España, después de conocer a la gente de verdad que hay ahí fuera, te juro que me ponen a Lorca o a Bécquer delante o a Machado, yo qué sé qué les diría. Imagínate que salieran a recitar sus obras maestras en mitad de un campo de fútbol, ¿cuánto tardaría la gente en saltar a pisotearles las vísceras? No, hombre, no, la poesía es una mentira que nos hemos inventado para hacernos creer que a ratos podemos ser tiernos y civilizados.
Saber perder, de David Trueba
Y poco más se puede decir. O nada.
Mientras no se le ocurra a la silla venir como siempre a darme una palmadita en el hombro y a la mesa de la cocina refugiarse en mis brazos y a la bolsa de agua caliente besarme en los labios y decirme al oído entre carantoñas y risas mil cosas que no logro comprender y a la servilleta y los paños de cocina romper a aplaudir y dar cabezazos contra la cuerda que separa la escasa luz que entra por la ventana y la cara de pocos amigos que pone el mármol a pesar de los millares de cintas de todos los colores que lo adornan les basta con ver bailar sobre el plato dormido en el rincón a los guisantes para animarse [...]
7 de Noviembre de 1935
Poemas en prosa, Pablo Picasso
I explored the original brothers Grimm’s stories and found that they have very dark and sometimes gruesome aspects, many of which were changed by Disney. I began to imagine Disney’s perfect Princesses juxtaposed with real issues that were affecting women around me, such as illness, addiction and self-image issues.
[...]
Marinetti y los futuristas estarían hoy enganchados a las redes sociales.
[...]
El desafío es encontrar el contenido más fascinante de los YouTube, Flickr, Twitter y tantos otros ofreciendo un equilibrio entre inmediatez, relevancia y popularidad. Sin ese filtro todo es ruido y el usuario queda atrapado en una trampa donde el tiempo pasa sin valor. Perdidos en el frenesí donde el formato tiene más valor que el contenido. Una recomendación: dejarse fascinar un rato por las visualizaciones de la actividad de Digg.El periodismo y los medios también saben que la actualización manda. La historia del periodismo es en gran parte la historia de la exclusiva y la primicia. Y cada vez se corre más. Tanto que las ediciones digitales caen en errores y a menudo debilitan el criterio editorial hasta volver a los medios irrelevantes entre el enorme diluvio de Internet.
El nómada móvil vive al instante. Desde su teléfono de última generación o su portátil conectados a la Red viven su vida y la de muchos más con los que comparten ideas, pasiones, ira y utilidad. Ser su guía es el nuevo santo grial de los innovadores.
Los futuristas enganchados a las redes sociales. Uhm, sí, es posible. Cuando se habla de los futuristas y Marinetti, lo primero que se recuerda es la famosa frase Un automóvil rugiente que parece que corre sobre la metralla es más bello que la Victoria de Samotracia, que es parte de su Manifiesto Futurista (texto completo en la Wiki), que fue el impulso necesario para los manifiestos de las demás vanguardias, como la Surrealista, de la que ya hablamos hace tiempo aquí.
Las últimas lineas del Manifiesto Futurista dicen:
Es desde Italia donde lanzaremos al mundo este manifiesto nuestro de violencia atropelladora e incendiaria, con el cual fundamos hoy el “futurismo”, porque queremos liberar este país de su fétida gangrena de profesores, de arqueólogos, de cicerones y de anticuarios.
Ya durante demasiado tiempo Italia ha sido un mercado de antiguallas. Nosotros queremos liberarla de los innumerables museos que la cubren toda de cementerios innumerables.
Hace cien años, Marinetti escribió su manifiesto, un 20 de Febrero de 1909.
Italia no ha cambiado demasiado, en parte. Sigue habiendo profesores, arqueólogos, cicerones, anticuarios y, por supuesto, Italia sigue llena de innumerables museos.
No sé si un automóvil rugiente es más bello que la Victoria de Samotracia. La Victoria está en el Louvre y el Interrail de tres semanas que hago en Julio es por toda Italia. Pero quizás podríamos cambiar la Victoria de Samotracia por el David de Miguel Ángel, y no sé, pero yo soy más de motos que de coches y el David tiene un culo, digo, arte…
Cuando leí La belleza de lo imperfecto en el blog De Humanis Rebus, me costó varias lecturas entender todo lo que se explicaba en él. Lo leí atentamente varias veces, prestando atención a las preguntas iniciales, a las referencias latinas, a la comparación con los tiempos verbales… y me gustó lo que expresaba.
¿Solo es bello lo perfecto? Más. ¿Existe realmente lo perfecto? ¿De qué habla la gramática cuando dice “pretérito perfecto” o “futuro perfecto”? Se atreve a hablar incluso de “plusquamperfecto”, porque la gramática identifica “perfecto” y “acabado”. Pero tenemos la experiencia de que no siempre consideramos perfecto lo acabado. El lenguaje, por tanto, nos engaña, nos confunde.
Un par de semanas después me compré El mejor lugar del mundo es aquí mismo, de Care Santos y Francesc Miralles, que me lo firmaron muy amablemente en su presentación en Zaragoza. Cuando lo estaba leyendo, me encontré con esta conversación entre los dos protagonistas:
Olivier comenzó a llenar la taza de Iris muy despacio, mientras le contaba:
- ¿Sabías que en Japón se considera que aprender lo necesario para llevar a cabo la ceremonia del té puede llevar toda una vida?
Iris arqueó las cejas, sorprendida.
-Una ceremonia bien hecha se alarga hasta cuatro horas. Y no sólo comprende el té, sino también una comida ligera, un adorno floral y un complicado código de posturas y respuestas. En algún sitio leí que el creador de este ritual vivió en el siglo XVI. ¡Debía de tener mucho tiempo! Se llamaba Rikyu, creo recordar, y es suya la frase que sintetiza la ceremonia: “Un encuentro, una oportunidad”. Ese maestro afirmaba que cada vez que tomas el té con alguien vives una ocasión única y especial, algo que nunca volverá a repetirse del mismo modo. En eso radica su belleza.
- Entonces, ¿sólo lo único puede ser hermoso? No me parece justo.
- ¡Todo es único! Si te fijas, en a naturaleza nada es perfecto: lo natural es asimétrico y tiene fecha de caducidad. Y nada es completo, todo se está cociendo constantemente en la gran olla de la realidad. Aquí no hay nada terminado, y en eso radica la belleza de la vida según los japoneses: Es lo imperfecto, lo temporal y lo incompleto. Todo lo que merece la pena es wabi-sabi.
- Veo que no sólo estudiaste veterinaria en Osaka -comentó Iris admirada-. Ponme un ejemplo concreto de wabi-sabi. ¿Esta tetera lo es?
- Más bien lo son estos boles -Olivier mostró las tazas para el té-. Están hechos con arcilla natural. Su superficie es irregular y se gastan con el uso, pero eso los hace más hermosos. Son wabi-sabi.
- Como esta cena -susurró Iris.Olivier miró a Iris directamente a los ojos y fue como si el tiempo se detuviera. Como si de pronto al mundo entero le ocurriera lo mismo que al viejo reloj, que seguía sobre la mesa. El corazón de Iris se desbocó. Experimentó la maravillosa sensación de que, al mirarla de aquella forma, Olivier estaba conociendo su alma y le estaba ofreciendo la suya.
- ¿Recuerdas lo que te dije la última vez, cuando te comparé con un bol de arroz? -dijo él-. Te expliqué que era valioso por su natural y delicada simplicidad, capaz de captar todos los sabores de la vida. El arroz es como tú. Eres wabi-sabi, princesa. Wabi-sabi en estado puro.
Edit: Tenía esta entrada preparada desde hace un par de días, pero acabo de leer en el blog de Care algo que os recomiendo: Futuro Perfecto.
[Viaje a Túnez]
Lo más impresionante del anfiteatro de El Djem no es toda la información que nos da la Wiki sobre él, sino sentarse unos minutos en sus gradas e intentar imaginar cuánta gente estuvo allí sentada antes. Bajar a la arena y pensar quiénes estuvieron luchando allí y por qué, y en qué pensaban, abajo en los túneles, antes de salir a la arena, con los espectadores gritándoles, pidiendo espectáculo, sangre, violencia. Tocar las piedras, ásperas, y que el sol se cuele entre los arcos, deslumbrándote.
Mientras los turistas enlatados suben y bajan de sus autobuses, los guías repiten una y otra vez la misma información, refrito de guías de viajes y libros de historia, los jóvenes -y los mayores, todos- se llevan de recuerdo una piedra, un poco de arena, miles de fotos… los arcos aún se sostienen, en precario equilibro, viendo pasar los siglos.
El anfiteatro de El Djem, también llamado coliseo de Thysdrus, situado en la ciudad de Thysdrus, en la provincia romana de África (actual El Djem, en el vilayato de Mahdia, Túnez), es el mayor anfiteatro romano de África, y el cuarto del mundo, por detrás del Coliseo de Roma, el Anfiteatro de Capua y el Anfiteatro de Pozzuoli.
Fue construido en 238 a. C. por el procónsul Gordiano, bajo el reinado del emperador Maximino el Tracio. Probablemente albergó combates de gladiadores, carreras de carros y otros juegos de circo.
A pesar de la utilización de algunas de sus piedras para la construcción de la ciudad de El Djem, aún se encuentra muy bien conservado. Se supone que se mantuvo intacto hasta el siglo XVII; según la tradición árabe, a partir de 1695 se comenzó a demoler la fachada exterior. Aún se conservan los fosos de los leones y un sistema muy elaborado de canalizaciones y cisternas para la recogida del agua de lluvia
A veces recibe el nombre de Ksar de la Kahena, por la princesa bereber Kahena, que en el siglo VII unió las tribus bereberes para frenar el avance de los invasores musulmanes. Vencida y perseguida, se refugió con sus seguidores en el anfiteatro, donde resistió durante cuatro años. Según la leyenda, fue traicionada por su joven amante, que la apuñaló y envió su cabeza embalsamada al jefe del ejército árabe.
El anfiteatro fue declarado Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1979.
Hemos decidido que nos vamos a vivir a la casa Batlló.
Ahora el único problema con mi futuro compañero de piso es de qué Hepburn se verán las pelis, si de Audrey o de Katherine.
La Casa Batlló es un edificio obra del arquitecto Antoni Gaudí, máximo representante del modernismo catalán. Está situado en el número 43 del Paseo de Gracia de Barcelona, la ancha avenida que atraviesa el barrio modernista del Ensanche, en la llamada Manzana de la discordia, porque alberga además de este edificio otras obras de arquitectos modernistas: la casa Amatller, la Casa Lleó Morera, y la Casa Miralles. La construcción se realizó entre los años 1904 y 1906.
La fachada se hizo con piedra arenisca; las columnas tienen forma ósea, con representaciones vegetales. La carpintería es igualmente de superficies curvas, y las ventanas son de vidrios de colores de formas circulares. Gaudí conservó la forma rectangular de los balcones del edificio anterior -con barandillas de hierro con forma de antifaz-, dando al resto de la fachada una forma ondulada en sentido ascendente. Asimismo revistió la fachada con cerámica de pedazos de cristal de varios colores (su famoso “trencadís”), que Gaudí obtenía en los desechos de la vidriería Pelegrí.
En la azotea destacan las chimeneas de formas helicoidales y rematadas por sombreretes cónicos, revestidas de vidrio transparente en su parte central y de cerámica en la superior, y rematadas por unas bolas de cristal transparente rellenas de arena de distintos colores.
Culmina la fachada una bóveda formada por arcos catenáricos cubiertos con dos capas de ladrillo, recubierta con cerámica vidriada en forma de escamas (en tonos amarillo, verde y azul), que recuerda el lomo de un dragón.
El patio interno se cubrió con una claraboya de cristal sostenida por una estructura de hierro con forma de doble T. Este patio fue revestido de azulejo, con una ingeniosa gradación de color desde el azul de la parte superior hasta el blanco de la inferior, para mejor aprovechamiento de la luz.
Simplemente fascinante. Simplemente Picasso.
Aunque todo es muy subjuntivo, digo, subjetivo…
Esta mañana he ido a ver la exposición Goya y el mundo moderno, que me ha encantado.
Los disparates de Goya, cuadros de Miró, Saura, Picasso, Delacroix… uf.
[El último finde de Febrero iré a Barcelona con los amigos. Espero que me dejen escaparme e irme un ratico tranquila al Museo Picasso de Bcn...]
si pienso en una lengua y escribo “el perro persigue a una liebre por el bosque” y quiero traducirlo a otra lengua tendré que decir “la mesa blanca hunde sus patas en la arena y muere casi del susto al reconocerse tan [idiota]“.
28 de Octubre de 1935
Pablo Picasso
Picasso, además de pintor, escultor, dibujante e ilustrador, también fue poeta.
Me he adelantado unos días a mi cumple y me he comprado mi auto-regalo, Poemas en prosa, de Pablo Picasso.
[Foto: último café del año pasado en el Dorado. Café, que no falte en esta época estudiantil del año.]
Llevaba unos días planteándome que, en el próximo cuatrimestre, voy a cogerme de libre elección alguna asignatura de Historia del Arte, y dejaré un poco de lado las asignaturas experimentales de literatura moderna, postmoderna, actual, feminista otras cosas que se ofertan en la Universidad.
Y, justo esta tarde, una de las protofilólogas de primero de hispánicas que más promete -tanto en notas como en futuras escapadas juntas- me ha pasado este video: