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Bartleby, el escribiente, de Herman Melville. A veces comento los libros que leo aquí leyendo café en mano.
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Lo que uno busca en la literatura es un estremecimiento en la espina dorsal. Nabokov. La palabra es mitad de quien la pronuncia, mitad de quien la escucha. Montaigne. El recuerdo que deja un libro es más importante que el libro mismo. Bécquer.
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Intentos de estudio sin final feliz:
Si yo lo intento, en serio, pero no hay manera. Los jueves, viernes sábados o domingos no se puede estudiar. Y los lunes, martes y miércoles tengo que descansar de los intentos anteriores y reponer fuerza para los siguientes, así que... ¿ayudas, trucos, giratiempos de Hermione, por favor?
¿Cuántos cotillas…?

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Archivo del 1 de Agosto de 2008

La Fuga
Trampas al Sol

Llévame a los bares más oscuros.
Vamos a fumarnos la ciudad.
Vamos a bebernos tú y yo el mundo.
Vamos a esquivar la soledad.

Vamos a dormir en los portales,
Allí donde nadie pueda entrar.
Cantaremos cuentos por las calles,
De esos que siempre terminan mal.

Hazle trampas al sol
Y que no salga hoy
A joder nuestro mundo.
Dame un poco de calor
Para este corazón
Que va buscando abrigo.

Que no pasen las horas,
Que nos pille la lluvia
Cantando a las farolas.
Que nos llueven las olas,
Que yo duerma contigo,
Que tú no duermes sola.

Mañana no va a llegar…
Mañana no va a llegar…

Esta canción de recuerda mucho a cierto poema de Pablo Mora.

HICIMOS LA MOCHILA

y nos volvimos vagabundos
Apoyamos las palabras sobre la sangre
Cargamos los dados en la apuesta
Arrestamos al viento al sol las mariposas

Supimos del alma del silencio
de la piedra que alguna vez fue estrella
del sagrado terror de la locura

Fuimos un retrato del alma de la tierra
Dejamos pasar la noche por encima de nosotros
mientras las islas no se cansaban de bañarse

Nos hicimos a la lluvia
Matamos la tristumbre
Rompimos alfileres paraguas y repisas
Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas
Echamos un vistazo al mundo

Nos provocó quedarnos solos en la tierra
Faltó ponerle trampas a la muerte

Pablo Mora

Será que se acerca Agosto: las noches, las juergas, los amigos, la luna, las peñas, la casaca, las fiestas, el peto, la música, las fotos, el pueblo, … cierto lugar de Teruel de cuyo nombre me acuerdo todas las noches de invierno encerrada en la ciudad.
No, allí no hay Internet, casi ni cobertura, no hay reloj, no hay prisas… pero hay risas, hay sonrisas de amigas de toda la vida, hay abrazos esperados durante meses, hay recuerdos de noches en vela, hay peñas de sofás reciclados, música de pueblo, chocolatada sin dormir, escapadas al pueblo de al lado, dormir a deshoras, arriesgarme a que me queme la luz de la luna, …

Por eso nos faltó ponerle trampas a la muerte.
Por eso hay que ponerle trampas al sol.

Ah! Ayer realicé una entrevista muy curiosa ^_^ no desvelaré quién fue mi contacto, pero gracias…