Archivo de mayo de 2008
Esta señorita leyendo sus apuntes de Latín para el exam del lunes:
Séneca es uno de los autores más prolíficos, aunque se nos haya perdido alguna obra que escribió durante su juvenutd. La salud de Séneca era débil y desde joven estudió Filosofía y Derecho.
(…)
Uno de los diálogos, dentro de su obra Dialogi, es De brevitate vitae, dirigido a un personaje influyente de la época, Paulino.
El diálogo versa sobre la brevedad de la vida. Séneca nos dice que la vida no es corta, sino que nosotros disponemos mal del tiempo que tenemos para vivirla. La vida es suficiente para hacer las cosas que quiera el hombre.
El problema, según él, es que vivimos despreocupados del pasado sin extraer de él las experiencias. También estamos muy poco preocupados del presente y excesivamente preocupados por el futuro que quizás no llegue nunca.
Para él, la única persona que sabe disfrutar del tiempo es el sabio que vive teniendo presente el pasado, viviendo muy intensamente el presente e intentando prever e incluso disfrutar del futuro.
Y la señorita sigue estudiando, pensando que quizás su profe de bachiller tenía razón: que los romanos son viejos, pero no tontos. Será que los sabios llevan dos milenios diciéndonos las gastadas palabras de siempre y no les hacemos ni caso.
Hoy me ha dicho Carlos que esas personas a las que Saray llama gatos maullando -dícese de los intentos de cachos de trozos de cantantes de OT- van a cantar Cómo hablar de Amaral.
En ese momento, un escalofrío ha recorrido mi espalda.
¿De verdad creen la nueva y penosa generación OT que van a poder igualar la impresionante voz de Eva?
Recordad la canción:
Juas, que lo intenten, pobres de ellos…
Por cierto, ya está disponible la descarga del nuevo single de Gato negro, Dragón rojo después de Kamikaze. Aquí tenéis la letra y en su página web, la canción…
EL BLUES DE LA GENERACION PERDIDA
(Eva Amaral/Juan Aguirre)Dices que yo
No tengo casi nada en la cabeza
Me miras, me juzgas, me condenas
¿Qué importa mi opinión?
Dices que yo
No he combatido en un millón de guerras
Que me da igual la voz de la experiencia
Dices que yo
Me dices que yoDices que sólo soy una veleta
A la que el viento se lleva sin querer
Dices que sólo soy una cometa
Que se eleva y que un día va a caer
Dices que yo
A veces te resulto incomprensible
Mitad vulgar, mitad un ser sensible
Dices que yo
Dices que yo
Escribo solamente tonterías
El blues de una generación perdida
Dices que yo
Me dices que yoDices que sólo soy una veleta
A la que el viento se lleva sin querer
Dices que sólo soy una cometa
Que se eleva y que un día va a caerSi yo pudiera me llevaría la tristeza
De tu cabeza, de tu cabezaDices que me pierdo a cada instante
Que el futuro está en el aire y mi vida del revés
Ya sé que siempre dices lo que piensas
Por eso siempre escucharé aunque me duela
Cómo me dices que sólo soy una veleta
A la que el viento se lleva sin querer
Dices que sólo soy una cometa
Que se eleva y que un día va a caer
Una entrevista sobre Llegará la tormenta:
[12Junio.Finalexámenes.ConciertoAmaral.]
[La entrada la saco esta semana, ains.]
A veces los papeles se intercambian.
A veces ejerzo de madre y tengo que hacer la comida o mandar estudiar a la enana que me roba las camisetas.
A veces “alguien” influye en ese cambio de papeles.
A veces creo que no existe ese ente llamado “dios”, sino alguien o algo llamado “mercado” o “moda” que nos controla.
A veces, cuando espero, con el disco en una mano y la cámara de fotos en la otra, pienso que los cantantes no deberían firmar discos. Deberían cantar, conciertosgiraspresentacionesvozmúsica y ya. Y punto.
A veces, cuando en menos de un mes, me llegan varios mails de una editorial asegurándome que el nuevo libro de X es mejor que aquel que releo siempre que puedo, me dan escalofríos.
A veces pierdo, se pierde, lo pierdo, se me desvanece, desaparece y se esfuma el sentido más romántico y literario de los libros.
Tener en las manos el libro que quieres. Y no pensar en qué ha sido necesario para ello.
Y entra en juego ese señor “mercado”.
Que hace que los cantantes tengan que firmar discos en vez de cantar.
Que hace que los escritores tengan que montar pequeños cortos promocionales de sus novelas, en vez de firmar libros.
Y, a veces, cuando se intercambian estos papeles… no me gusta.
Porque me han firmado el disco.
Porque he visto el corto.
La lectura es el acto más libre y solitario de un individuo. No se puede aprender nada sin leer y, cuando encuentras algo que te complace, es un placer irrepetible, una auténtica orgía del cerebro. Para experimentarla, no es ni siquiera necesario dedicarle muchas horas: leer veinte páginas de un libro importante te puede cambiar la vida.
Palabras de Carmen Balcells en esta entrevista, que he leído a través de Literatúrame.
[Porque me apetece tumbarme, coger un libro y leer. Así de simple. No quiero nada más. Y nada menos.]
A veces es difícil pensar.
A veces es todavía más difícil pensar.
Es lo que tienen los resfriados.
Ahora lo único que me apetece es asesinar naranjas y beberme su ácida sangre.
A veces es duro pensar.
Cuando en las noticias no hay ni una buena.
Cuando dan ganas de cambiar la tele por El Grito de Van Gogh.
Expresaría lo mismo del mundo loco en el que vivimos.
A veces es complicado pensar.
Pensamos con la mente, con el cerebro.
El cerebro tiene un lenguaje.
¿Tendrá código binario?
Sólo dos opciones: 1 o 0.
Nada de medias tintas, nada de puede que, quizás, es posible…
¿Pensamos como hablamos, hablamos como pensamos?
¿Pensamos de una forma por tener determinada lengua materna?
Recuerdo que me dijeron en el Bachiller que
la filosofía sólo pudo nacer en Grecia precisamente
por el lenguaje, por el griego, por el uso de sus verbos.
Recuerdo sus participios: presente, pasado, futuro.
Tríada de tiempos verbales.
Peleas con el diccionario.
Peleas con nuestro propio lenguaje.
Acabar desechando la opción de traducir.
Aceptar el lenguaje tal y como es.
Tal y como nosotros lo hacemos, no los sabios de la RAE.
Aunque habrá que marcar unas normas, pautas, reglas.
Supongo que como con el mundo.
Aceptar el mundo tal y como es.
¿Qué nos queda si no?
Pero habrá que tener leyes, derechos, deberes.
I porke nstrs no skrivims hasy n l lnwaj.
También habrá que acatar esas leyes, supongo.
A veces es complicado, duro, difícil pensar.
Y más si sólo tienes ganas de asesinar naranjas.
… que en mayo del 68, los estudiantes franceses pidieran mejoras y cambios, mientras nosotros celebrábamos ganar Eurovisión con una canción de letra tan profunda como la, la, la.
… que el año pasado, otra vez los estudiantes franceses se manifestaran en contra de la República por favorecer los contratos basura para los estudiantes, mientras aquí había manifestaciones para legalizar el botellón en las calles.
… que el ciclón Nargis haya provocado 100.000 muertos y muchas inundaciones y aquí discutamos por sinónimos como trasvase/cesión temporal de agua.
… que tenga más audiencia el fútbol que El Pianista.
Os dejo un fragmento del discurso de Harold Pinter, en agradecimiento por su Premio Nobel de Literatura en 2005. Ahora mismo no recuerdo cómo he llegado hasta él, supongo que clicando y saltando de blog en blog -gran técnica para el descubrimiento y el cotilleo de nuevos espacios virtuales- pero merece la pena perder unos minutos leyéndolo:
Os digo que Estados Unidos son sin duda el mayor espectáculo ambulante. Pueden ser brutales, indiferentes, desdeñosos y bárbaros, pero también son muy inteligentes. Como vendedores no tienen rival, y la mercancía que mejor venden es el amor propio. Es un gran éxito. Escuchen a todos los presidentes de Estados Unidos en la televisión usando las palabras, “el pueblo americano”, como en la frase, “Le digo al pueblo americano que es la hora de rezar y defender los derechos del pueblo americano y le pido al pueblo americano que confíe en su presidente en la acción que va a tomar en beneficio del pueblo americano”.
Es una estratagema brillante. El lenguaje se usa hoy en día para mantener controlado al pensamiento. Las palabras “el pueblo americano” producen un cojín de tranquilidad verdaderamente sensual. No necesitas pensar. Simplemente échate sobre el cojín. El cojín puede estar sofocando tu inteligencia y tu capacidad crítica pero es muy cómodo. Esto no funciona, por supuesto, para los 40 millones de personas que viven bajo la línea de pobreza y los dos millones de hombres y mujeres prisioneras en los vastos “gulags” de las cárceles, que se extienden a lo largo de todo Estados Unidos.
Estados Unidos ya no se preocupa por los conflictos de baja intensidad. No ven ningún interés en ser reticentes o disimulados. Ponen sus cartas sobre la mesa sin miedo ni favor. Sencillamente les importan un bledo las Naciones Unidas, la legalidad internacional o el desacuerdo crítico, que juzgan impotentes e irrelevantes. Tienen su propio perrito faldero acurrucado detrás de ellos, la patética y supina Gran Bretaña
Se levanta el telón.
Algunos jóvenes, con cara de dormidos, están sentados en un aula.
Silencio.
Bolis en la mano.
Últimas miradas.
La mano sobre el diccionario.
Preparados.Listos.Ya.
Se baja el telón.
¿Qué estarán intentando traducir esos valientes jóvenes una mañana del 21 de Mayo en el examen de Latín?
Esperemos que les salga algo parecido a ésto:
Desgraciado Catulo
Desgraciado Catulo, deja de hacer tonterías,
y lo que ves perdido, dalo por perdido.
Brillaron una vez para tí soles luminosos,
cuando ibas a donde te llevaba tu amada,
querida por ti como no lo será ninguna.
Entonces se sucedían escenas divertidas,
que tú buscabas y tu amada no rehusaba.
Brillaron de verdad para ti soles luminosos.
Ahora ella ya no quiere; tú, no seas débil, tampoco,
ni sigas sus pasos ni vivas desgraciado,
sino endurece tu corazón y mantente firme.
¡Adiós, amor! Ya Catulo se mantiene firme:
ya no te cortejará ni te buscará contra tu voluntad.
Pero tú lo sentirás, cuando nadie te corteje.
¡Malvada, ay de ti! ¡Qué vida te espera!
¿Quién se te acercará ahora? ¿Quién te verá hermosa?
¿De quién te enamorarás? ¿De quién se dirá que eres?
¿A quién besarás? ¿Los labios de quién morderás?
Pero tú, Catulo, resuelto, mantente firme.
(Trad. de A. Ramírez de Verger)
[Dedicado a los protofilólogos valientes que ese día se volverán poetas durante un par de horas.]
[Dedicado también a la escritora que me descubrió a ese poeta, en un viaje sin moverme de mi cama.]
Porque, a pesar de los siglos de diferencia, ains, las pasiones siguen siendo las mismas.
Si el corazón pensara, dejaría de latir
Alberto Méndez
Abres un disco y lo primero que lees es esa frase.
Y sigue con once canciones con estas frases…
me quemaba el sofá, la tele me aburría,
una mañana de lunes, un escenario sin luces,
Te invito a que cambiemos de planeta
Se me atragantan tus noches
un borrón para tu agenda, un zarpazo para mi corazón
antes de marcharme, ya quería volver
villa miseria, lagrimal de perferia,
los recuerdos pesan, son cemento en mi maleta
tanto ruido no entiende por qué yo canto
¿quién mueve los hilos para volver a empezar?
y sigue mi enfado con el mundo
… será que ese disco merece la pena.
[17Mayo08.Nosotros afónicos.]
He encontrado un artículo muy interesante, titulado Vampires of the Internet que relaciona los blogs y los escritores, el tiempo que le dedicamos a cada cosa, cómo cae un escritor en los blogs y la diferencia entre blogguear y escribir.
Dejad de lado el miedo al inglés y leedlo completo aquí, porque realmente merece la pena.
Algunos fragmentos:
Her letter was brief. It said she had finally caved in to reader pressure and was going to keep a blog. I was immediately struck with a lurch of dread. Not another one. Not another writer falling to the ever insatiable Live Journal and the tawdry lure of the blog!
In the next moment, my conscience smote me. I was abandoning her to her fate. Yet didn’t I deserve at least part of the blame for her fall? Oh, my dear young writer, didn’t anyone tell you that Live Journal is actually where the Living Dead of the writing world are created?
Daily you will rise and go to your keyboard. You will blog. And you will read what people write in response to your blog. And you will write responses to what they have written. And then you will visit the blogs of those who have responded to you. And you will write pleasant and cheery comments there. And then you will go back to your own blog, to see if anyone has responded to your responses.
The blogs there will grow fat and swollen, round bellied with the creativity they have siphoned off from your fingertips.And when night falls, you will think that you have been a writer today.
My dear friend, writer of writers, esteemed teller of tales that no one else can tell, beware! Blogging is not writing. It masquerades as such, t’is true. You sit at the desk, your fingers dance their blind and clever dance across the keyboard, words appear upon the screen, and oh, it feels like writing, like the easiest sort of writing, the writing that needs not to be justified on the morrow.
Ah, my writer friend. It is harsh but it must be said. Compared to the studied seduction of the novel, blogging is literary pole dancing. Anyone can stand naked in the window of the public’s eye, anyone can twitch and writhe and emote over the package that was not delivered, the dinner that burned, the friend who forgot your birthday. That is not fiction. That is life, and we all have one. Blogging condemns us to live everyone else’s tedious day as well as our own.
Oh, my dearest writer friend. Be strong. Resist the siren call.Don’t blog. Write.
Pero es que las sirenas son tan tentadoras…