el cultural de nerea

Archivo de Febrero de 2008

Al cabo de un mes, Barba Azul le dijo a su mujer que tenía que viajar a provincia por seis semanas a lo menos debido a un negocio importante; le pidió que se divirtiera en su ausencia, que hiciera venir a sus buenas amigas, que las llevara al campo si lo deseaban, que se diera gusto.

—He aquí, le dijo, las llaves de los dos guardamuebles, éstas son las de la vajilla de oro y plata que no se ocupa todos los días, aquí están las de los estuches donde guardo mis pedrerías, y ésta es la llave maestra de todos los aposentos. En cuanto a esta llavecita, es la del gabinete al fondo de la galería de mi departamento: abrid todo, id a todos lados, pero os prohibo entrar a este pequeño gabinete, y os lo prohibo de tal manera que si llegáis a abrirlo, todo lo podéis esperar de mi cólera.
(…)
Tan apremiante fue su curiosidad que, sin considerar que dejarlas solas era una falta de cortesía, bajó por una angosta escalera secreta y tan precipitadamente, que estuvo a punto de romperse los huesos dos o tres veces. Al llegar á la puerta del gabinete, se detuvo durante un rato, pensando en la prohibición que le había hecho su marido, y temiendo que esta desobediencia pudiera acarrearle alguna desgracia. Pero la tentación era tan grande que no pudo superarla: tomó, pues, la llavecita y temblando abrió la puerta del gabinete.

Creo que todos nos sabemos la moraleja que nos enseñaban de pequeños, ¿no?
He encontrado otra moraleja de este cuento de Perrault, quizás más actual para nuestra época:

Por poco que tengamos buen sentido
y del mundo conozcamos el tinglado,
a las claras habremos advertido
que esta historia es de un tiempo muy pasado;
ya no existe un esposo tan terrible,
ni capaz de pedir un imposible,
aunque sea celoso, antojadizo.
Junto a su esposa se le ve sumiso
y cualquiera que sea de su barba el color,
cuesta saber, de entre ambos, cuál es amo y señor.

[Porque nunca dejamos de crecer y siempre nos seguirán enamorando los cuentos]
[Porque la curiosidad mató al gato y le seguirá matando siempre]
[Quiero irme de casa sólo para comprarme nuevos juegos de café para mi casita *¬*]

Hay ciudades tan descabaladas, tan faltas de sustancia histórica, tan traídas y llevadas por gobernantes arbitrarios, tan crapichosamente edificadas en desiertos, tan parcamente pobladas por una continuidad aprehensible de familias, tan lejanas de un mar o de un río, tan ostentosas en el reparto de su menguada pobreza, tan favorecidas por un cielo espléndido que hace olvidar casi todos sus defectos, (…) tan embriagadas de sí mismas aunque en verdad el licor de que están ahítas no tenga nada de embriagador, (…) tan sorprendidas por la llegada de un oro que puede convertirse en piedra pero que tal vez se convierta en carrozas y troncos de caballos con gualdrapas doradas sobre fondo negro, tan carentes de una auténtica judería, (…) tan llenas de tonadilleras y de autores de comedias de costumbres, de comedias de enredo, de comedias de capa y espada, de comedias de café, (…) de comedias del café no de comedia dell`arte, tan abufaradas de autobuses de dos pisos que echan humo cuanto más negro mejor sobre aceras donde va la gente con gabardina los días de sol frío, que no tienen catedral.

Tiempo de silencio
Luis Martín Santos

[Lo que me ha costado copiarlo, uf. Señores/as y lectores fantasmas del blog: éste es mi libro obligatorio de Febrero, en una asig de libre elección de la Uni.]
[Foto cortesía del Deviant de Parkingirl ^^ ]

Me acerco lentamente a la cocina. El cuchillo está donde siempre. Abro el cajón lentamente y saco el más afilado. Lo miro con una media sonrisa de satisfacción. Él va a ayudarme en estos duros momentos, me aprovecharé de su filo sin piedad, lo usaré una y otra vez hasta que caiga muerta.
Ella está sobre la mesa, despistada. No se ha dado cuenta de nada. Alargo mi mano y le cojo. Su piel está fría y huele bien. Se intenta soltar, con movimientos redondeados, con la desesperación del que sabe que no tiene ninguna salida. La apoyo contra la encimera. Se queja del frío del mármol, nerviosa, e intenta escaparse de nuevo. La agarro más fuerte y la redondez de su cara se aplana bajo la fuerza de mi mano.

[Texto redactado por una personita en cuya sangre hay varias pastillas de Angileptol, un Ibuprofeno y sobredosis de vitamina C. Definitivamente, sí, estoy malita >.< ]
(Mis respetos a las 14mujeres asesinadas a manos de su pareja. La denuncia es el camino. Llamad al 016 .)

Hoy me he ido al teatro.
Ya tenía ganas de alguna obra de teatro moderno
[cofcofpróx18AbrilPerroHortelano]
Y me ha encantado, chapeau
He salido vibrando, como el final de 29veces, como la fuerza de los personajes de Afri. Olvidándome por tres segundos de que estaba en la butaca del teatro y no viendo a los chicos a través de una ventana del patio.
A eso, a que logren que me olvide de lo de alrededor, le llamo yo teatro

De la mano de jóvenes actores de la escena española que han participado en películas de tanto éxito como El Bola ó Planta Cuarta, llega al Teatro Principal El Enemigo de la Clase, una obra comprometida con la educacíón que se ofrece en las aulas y abre un importante debate sobre el sistema educativo actual. No se la pierdan. Tiene momentos de gran intensidad dramática.

El enemigo de la clase va mucho más allá de la historia de seis adolescentes que han sido lanzados al mundo de la pobreza. Se trata de un tema clásico: la desesperación de personas condenadas, esperando clemencia. Pero a diferencia del mundo clásico, en el cual los dioses rigen el destino, en este caso se trata de hombres que se creen dioses y que no desprecian utilizar para sus fines el poder y el dinero. Para decirlo con otras palabras, ésta es una historia clásica de nuestro tiempo.

Seis alumnos de un instituto del barrio de una gran ciudad acaban de “expulsar” a la maestra de su clase y esperan un nuevo profesor… se aburren hasta el límite, golpean las mesas y las sillas, se pegan entre ellos, se maltratan…Mientras esperan al profesor cada uno dará una clase sobre su tema favorito; de ahí surgirá la autobiografía de estos muchachos que por alguna circunstancia, han sido marginados o se han marginado para formar un grupo cerrado que no puede obviar la jerarquía impuesta a través de los rituales de abuso y humillación.

Este es el punto de partida de esta obra importante, dentro de lo que podríamos llamar el teatro social del final del pasado siglo. No son angelitos esos alumnos a los que nadie quiere. Son verdugos y a la vez víctimas. Verdugos, al ser el reflejo mismo de la sociedad en que viven, y al sentirse rechazados rechazan con más violencia si cabe. Víctimas, pues son la cuota aceptable de residuos, que toda sociedad moderna todavía puede permitirse. ¿Pero hasta cuándo?

Los protagonistas: un líder que acaba solo (Mazas), un joven que trata de darle un poco de esperanza al resto del grupo (Bombilla) y un ultraderechista cercano a la ideología de los skinhead (Sapo) que refleja su falta de cariño en una imagen de superioridad. Y también a una especie de animador que padece un conflicto interno sobre su propia identidad sexual (Conectingpipol), un pirómano enfermo de origen latinoamericano que vive a medio camino entre el reformatorio y la escuela (Chanas) y, por último, a un marroquí (Falafel) que se siente totalmente aislado del mundo que le rodea. Son personajes vulnerables, solos, con problemáticas distintas.
Se parte del texto homónimo del inglés Nigel Williams, escrito en los años 70 -la versión española corre a cargo de David Desola- para cuestionar el sistema educativo y tratar temas actuales como delincuencia, inmigración o racismo.

Texto cazado aquí
y aquí

Por cierto, su myspace es éste

- Pero tiene que venir alguien. Alguien vendrá. Dentro de cinco minutos, o diez, o veinte. Pero alguien vendrá a darnos clase, a enseñarnos. Para aprender conocimientos. Alguien tiene que venir, aquí estamos esperando.
- No vendrá nadie. Les hemos echado. No vendrá nadie.
- Veo a alguien en el pasillo. Un hombre joven, ¡lleva incluso libros! Se para, en mitad, va despacio. ¡ven, eh, tú, aquí estamos! Se para, ¡no te vayas, no! Me mira. Se va. Se ha ido. Se ha llevado los libros. No va a venir nadie.

[Y baja el telón. Aplausos y los actores se inclinan tres veces]

Reconstrucción del recuerdo mental de Ladynere, es decir, nada fiable.

El inventario peculiar de fonemas de cada lengua confiere a ésta su patrón de sonidos característico. Así, por ejemplo, el japonés es famoso por no distinguir entre la /l/ y la /r/. Cuando llegué a Japón el 4 de Noviembre de 1992, el lingüista Masaaki Yamanashi me saludó educadamente y me dijo en tono amigable: “En Japón hemos seguido con mucho interés la erección de Clinton”

El instinto del lenguaje
Steven Pinker

[Muchos cafés, bien, que así habrá much gente y mucha conversación. Quiero otro desayuno en El Lago...]
[Me gusta Pinker, es un poco complicado, pero muy interesante...]

Frase de El instinto página 178:

La sintaxis triunfa sobre el dióxido de carbono

Ahí es cuando decidí meterme de lleno y seriamente en la lectura, ^^

Diálogo con un amigo del pueblo:
- ¿Pero tú qué haces en tu carrera?
- Así, a grandes rasgos, leer, ¿y tú?
- Así, a grandes rasgos, ir a los sitios, sentarme y observar.
[Conversación entre filóloga y relaciones laborales]

Barcelona, hace una década. Jordi Sierra i Fabra -prolífico autor de literatura infantil, y uno de los más respetados dentro del panorama español- recibe una llamada de una escritora amiga suya. Le anuncia la llegada a la ciudad de los prodigios de una «chica inglesa» que va a presentar un libro. «Como no es conocida, y no habrá nadie, había pensado en ti para que nos acompañaras», le convenció su amiga.

Jordi Sierra i Fabra al final del acto se acercó a la mesa presidencial, saludó a la joven rubia inglesa con dos besos, fue correspondido, y se llevó el libro a casa. «Lo leí, y me gustó. Pero, de repente, pensé: ¡cómo va a triunfar en España si está en inglés!, es decir, que hablaba de un mundo anglosajón distinto al hispano. Y ahora me lamento: ¡Ojalá me hubiera enrollado con JK cuando vino esa tarde a Barcelona a presentar su primer Harry Potter! ¿Por qué no? Era madre soltera y liberal, y entonces me habría podido ayudar con mi Fundación, para hacer hospitales… Fíjese en la situación de hace una década: Rowling, una autora desconocidad, y uno haciendo bulto para escucharla. Y ¡cómo ha cambiado todo en 10 años!».

Cazado de ABC Cultura

Sinceramente, prefiero que no se liaran JSiF y JKR.
Imaginad por un momento la mezcla de sus libros:
No me imagino a un Harry Potter -JKR- viajando de médico voluntario -Llamando a las puertas del cielo, JSiF- o intentando sobrevivir a la adolescencia y hacer sus pinitos en el mundo de la escritura -Rabia, JSiF-. Imaginad a Hermione tomando drogas -Campos de Fresas, JSiF- o a Ron viajando a Barcelona para ver al Boss -Malas Tierras, JSiF-.

Romance de Bernal Francés

Sola estoy en mi casa
namorando mi cojín;
¿quién será ese caballero
que a mi puerta dice “Abrid”?
- Soy Bernal Francés, señora,
el que te suele servir
por la noche en la cama,
por el día en el jardín.
Alzó sábanas de holanda,
cubrióse de un mantellín;
tomó candil de oro en mano
y la puerta bajó a abrir.
Al entreabrir de la puerta,
él dio un soplo en el candil.
- ¡Válgame Nuestra Señora,
válgame señor San Gil!
Quien apagó mi candela
puede apagar mi vivir.
- No te espantes, Catalina,
ni me quieras descubrir,
que a un hombre he muerto en la calle,
justicia va tras de mí.
Le ha cogido de la mano
y le ha entrado al camarín;
sentóle en silla de plata
con respaldo de marfil;
bañóle todo su cuerpo
con agua de toronjil;
hízole cama de rosa
cabecera de alhelí.
- ¿Qué tienes Bernal Francés,
que estás triste a par de mí?
¿Tienes miedo a la justicia?
No entrará aquí el alguacil.
¿Tienes miedo a mis criados?
Están al mejor dormir.
No temo yo a la justicia,
que la busco para mí,
ni menos temo criados
que duermen su buen dormir.
- ¿Qué tienes, Bernal Francés?
¡No solías ser así!
Otro amor dejaste en Francia
o te han dicho mal de mí.
- No debo amores en Francia
que otro amor nunca serví.
Si temes a mi marido,
muy lejos está de aquí.
- Lo muy lejos se hace cerca
para quien quiere venir,
y tu marido, señora,
lo tienes a par de ti.
Por regalo de mi vuelta
te he de dar rico vestir,
vestido de fina grana
forrado de carmesí,
y gargantilla encarnada
como en damas nunca vi;
gargantilla de mi espada,
que tu cuello va a ceñir.
Nuevas irán al francés
que arrastre luto por ti.

[Sí, esa cosa que brilla un poco es la cuchara de mi vaso de café. Es que estaba muy dormida y las tazas eran muy pequeñas. Y sí, ese es el aspecto que tiene mi mesa desde hace unos días ^^ ]

Romance de Bernal Francés, sobre el que he decidido hacer mi trabajo de Literatura Medieval.

Tralará, tralará, quiero acabarlo ya …

Hoy me ha venido a la mente la mañana que pasé en la biblio hará… una semana.
Un jueves, tranquilamente, me dirigí a la Biblioteca María Moliner, con todos mis buenos propósitos de sacar libros para terminar de documentarme para ese estupendo, largo, laborioso y complicado trabajo de Literatura Medieval que tengo que entregar el 4 de Marzo.

[Ya sabéis por qué no respondo mails largos -perdón, Lyl-, por qué no actualizo Journals -perdón, DAfriends-, por qué no leo por RM y LGG -perdón, foristas-, por qué no hago la estantería y me apunto al Reto de una vez -perdón, BC-, por qué no quedo para cafés -perdón Katia, Andrés, Lyl, Pilar... uf, esta lista es interminable-, etc]

…quéparéntesismásgrande…

Prosigo:

Érase una vez una niña, ingenua, buena estudiante y con mejores propósitos, entrando en la biblio de su Universidad. Pide los libros. Estupendo, tres están en Huesca y Teruel, me los traerán.
Averigua -¡ella solita!- la diferencia entre Sala General, Especializada y Hemeroteca, mas salas anexas, salas comunes, fotocopiadora, varias escaleras externas e internas, salas que se comunican, etc.
No cae en la tentación de intentar llevarse una Hispanic Review de la Hemeroteca. Descubre enchufes para laptops y flexos de mesas individuales para estudiar.
Hay un montón de libros sobre el Romancero O.o
Los ordenadores son más patatas que mi querido y viejo amigo Tocho.
Hay muchamuchamucha gente en la biblio.
Hay libros muymuy viejos que quiero cotillear.
Puedes campar a tus anchas, es un espacio libre de humos, con libros, mesas y bolígrafos.

Y puedes leer tranquilamente, tienes muchos ejemplares a consultar, mola eso de perderse por las estanterías y quiero acampar alguna noche allí dentro.

Y da tiempo a dibujar cosas como éstas:

La señorita Ladynere seguirá narrando sus increíbles descubrimientos en el siguiente capítulo de Una mañana en la biblioteca

El Heraldo de Aragón publica hoy una entrevista con África, la ganadora del JSiF (y la señorita a la que espachurré el sábado pasado).
A parte de dar información como:

Tiene 17 años, y hoy, como todas las mañanas, acudirá a sus clases en el Instituto de Enseñanza Secundaria Miguel Catalán, donde estudia. Pero desde hace una semana la zaragozana África Vázquez vive en una especie de nube. El miércoles pasado la llamaron para comunicarle que su primera novela, “Con vistas al cielo”, había ganado el premio Jordi Sierra i Fabra para jóvenes, el más prestigioso en su género en todo el ámbito hispanohablante.

Nos deja párrafos como:

Con grandes dosis de naturalidad y desparpajo, África asegura: “Escribo desde muy pequeña, casi no me acuerdo de cuándo empecé. ¿Por qué?… ¿Y por qué respira uno? Yo es que no me veo sin escribir. Es una forma de desahogo, de pensar, de explicarme el mundo”.

África Vázquez dedicó varios meses a las tareas de documentación (”tocaba temas delicados y había que hacerlo con exactitud y sensibilidad”), y escribió la novela en verano, a caballo entre Zaragoza y el Valle de Arán, echando mano de la disciplina para escribir varias horas al día. Y para corregir, porque es muy perfeccionista. Envió el original al premio tras enterarse de su existencia en el foro de la escritora Laura Gallego. “El foro da mucho juego a los jóvenes escritores y allí nos encontramos e intercambiamos nuestras historias”, señala.

Chiquilla, déjame decirte una cosa: prometes

HICIMOS LA MOCHILA

y nos volvimos vagabundos
Apoyamos las palabras sobre la sangre
Cargamos los dados en la apuesta
Arrestamos al viento al sol las mariposas

Supimos del alma del silencio
de la piedra que alguna vez fue estrella
del sagrado terror de la locura

Fuimos un retrato del alma de la tierra
Dejamos pasar la noche por encima de nosotros
mientras las islas no se cansaban de bañarse

Nos hicimos a la lluvia
Matamos la tristumbre
Rompimos alfileres paraguas y repisas
Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas
Echamos un vistazo al mundo

Nos provocó quedarnos solos en la tierra

Faltó ponerle trampas a la muerte

Pablo Mora

Photo by Ladynere, un 10 de Marzo del 2007, en un café de El Caracol, en la ciudad del cierzo, con una personita que se empeñó en hacer un relato a medias. Como el sábado por la noche, aunque estuviéramos muertas.
A la salud del café del domingo quenonostomamosvayapordiosquézombies, XD … y por los cafés que nos quedan.

[Ains, Mora, pues eso, faltó ponerle trampas a la muerte. ¿no os estremece el poema?]